Warum singen die Vögel? Ich weiß es nicht, ich bin schließlich kein Ornithologe. Freilich, es müsste herauszufinden sein – doch für mich singen sie einfach. Mag sein, dass sie auf andere scheißen. Nicht auf mich.

Warum schreiben Autoren? Ich weiß es ebenfalls nicht, aber ich höre die Frage oft. Es ist, mit Verlaub, die dümmste Frage, die man mir stellen kann. Warum malt ein Maler? Warum komponiert ein Komponist? Also: Warum schreibt ein Autor? Ich weiß es nicht. Ich schreibe für irgendjemanden, da draußen. Ich lese irgendetwas, von denen da draußen. Mag sein, dass Leute auf mich scheißen. Sollen sie mich nicht lesen. Im Internet wird man kaum noch sagen können: „Ich befinde mich gerade im kleinsten Raum meines Hauses und habe deinen Artikel vor mir. Bald werde ich sie hinter mir haben“. (Abgewandeltes Zitat, Gustav Mahler zugeschrieben). Das heutige Druckerpapier ist viel zu glatt.

Was soll ich nur tun, ich armer Mensch? Einen neuen Blog eröffnen, zum Beispiel: „1000 Gründe, heute (k)einen Artikel zu schreiben“ – hätte ungefähr die gleiche Bedeutung wie der einschlägige Bier-Blog.

Heute, liebe(r) Leser(in), schreibe ich einen Artikel, weil Mittwoch ist. Morgen wird es mir vielleicht in den Fingern jucken, noch einmal über die Berufsunfähigkeit von nickelallergischen Stripperinnen zu schreiben, und Freitag vielleicht über das Verhältnis von Matjesheringen und Frauenbrüsten – falls mir eine entsprechende Anregung über den Weg läuft.